Hoja blanca y no blanca


Desentumo las neuronas, y me observo los dedos de los pies, frágiles, sabios andantes, pies que han caminado de entre los escombros, que han subido hasta las nubes, que han surcado el trayecto. Estoy sola en casa, enciendo una vela como si deseara que esa luz penetrara hasta el efímero tuétano de mis huesos y trascendiera e incendiara mi cuerpo sutil. Tengo frente a mí una hoja en blanco, una hoja taciturna que quiere ser mi amiga, desea que le cuente todo lo que se de mi misma. Ahora que comienzo a conectar mi conciencia al teclado, esta hoja ya no en blanco se ha convertido en mi espejo y al observarme ahí, no hay tiempo ni espacio. Parpadeo, me sigo observando y comienza mi monólogo frente a este espejo, hablo de mis mejores historias y me reprendo, porque la historia es pasado mismo y mi regla hoy es que desde que guardé mis pasos coleccionados, nada más importa, sólo este segundo, sólo el amor que me fulmina, entrañable e imperecedero, tan real como que la gravedad existe, amor que sin él no soy nada, amor que respiro y se contrapone ante el miedo y la duda. Estoica, no más épica de mí. La hoja ya no en blanco además de mi espejo, se ha vuelto mi cómplice y dialogamos ininterrumpidamente, creamos poemas, juegos de palabras y nos convertimos en psiquiatra y loca. Esta hoja ya no en blanco, creo que venía en el puño de mi mano cuando salí llorando del vientre de mi madre, venía íntimamente ligada a mí como un recurso para sobrevivir cuando habité en la ciudad de la nostalgia. Blanca y no blanca, es como yo la quiera, corre el riesgo de que le cuente sandeces y la vuelva igual de loca que yo. Pobre hoja blanca, bendita hoja hoy no blanca, sabe de mi retórica y no hace alarde de aguantarme… Vivo sometida al cambio, al movimiento, y mi hoja blanca y no blanca, va aconteciendo conmigo.

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